eight days
La rencontrer, au milieu d'un mercredi marathon, au soleil, pour un moment agréable, vraiment vraiment.
Jeter son sac dans le coffre un vendredi soir et tailler la route pour ses 30 ans. Ses 30 ans à lui, l'homme parfait. Chanter fort et taper des mains sur le volant. Arriver et ne pas en croire ses yeux. Déjà bavarder avec les premiers. Emmener son verre sur le perron, s'assoir sur les marches et goûter l'odeur de l'orage. Se coucher tard. Le petit dej dans la grande salle, des années en arrière... Attendre les autres sur la plage. Se passer le bébé de bras en bras. Manger de l'andouille au Livarot (si, si... ben on est en Basse Normandie !). Changer de plage. Parler, raconter, discuter... Un ballon sur une pelouse. Se rassoir sur les marches du perron. Et puis du rhum, du pâté, du fromage, du chocolat. Se marrer. Se souvenir des 20 déjà ensemble avec certains, imaginer les 40. Se coucher tard. Se lever tôt ! Faire des photos avec les vieux chapeaux. Choisir son camp : mer ou jardin. Installer la table dehors, manger au soleil. Chanter toutes les chansons italiennes qu'on connaît. Et puis tous les voir partir, fermer les volets. Rentrer. Les aimer, les copains...
Repartir le lendemain avec les élèves, visiter des châteaux.
Le jour suivant, être inspectée. En sortir contente.
Travailler le mercredi, aller se perdre dans la campagne avec les collègues.
Aujourd'hui, être comme jetlaguée...